El homenaje de Luz Pozo Garza

Adrienne me contó que en ‘La maravillosa vida de Santa Catalina de Emmerick’ se dice que en su niñez, cuando cruzaba el cementerio del pueblo, en la proximidad de algunas sepulturas la asaltaba el espanto y el horror; mientras que en otras, lo que le sucedía era el sentimiento de la luz, de la bendición desmedida y de la salvación. Y esto último es lo mismo que yo experimento aquí. He venido porque Bruma así me lo pidió pero diré que no puedo arrepentirme. He permanecido no sé por cuánto tiempo al pie de la sepultura de María, porque he perdido la consciencia del tiempo pero después, de rezar por su alma y por la de los suyos, he escrito a lápiz en un papel su nombre y estos versos, que figuran en su lápida:

«Hai un seixo branco/ semellante a unha estrela/ que alumase ao lonxe./ Hai una pedriña/ no noso calendario/ que marca o mes i o ano/ das túas mágoas./ Hai somentes unha cruz/ no dia 14 Novembro do 2004»

Yo sé a quién pertenecen los versos, porque Bruma habría querido que yo la conociera a ella también pero me encamino hacia el bar-tienda de los padres de María, sólo para hacerles saber lo que esta mujer, católica como yo, piensa; que el espíritu está vivo, porque no hay muerte. Existe la muerte física -dice, claro, como una separación física pero no la muerte espiritual, de los cuerpos sutiles. Y ella -como confiesa- después de tantos años… Porque su marido Eduardo la deja, antes del año 1992, que es cuando publica su poemario ‘Prometo la flor de loto’, el libro del amor que permanece después de la muerte, tal vez desde esa cierta erótica mística, como algunos la interpretan. Bruma me dijo que Luz Pozo Garza, excelente pianista, poeta, ensayista, filóloga y catedrática de Literatura, fue profesora de su madre, y que ella la ha admirado desde siempre pero más desde que Jaime perdió a su hija y Jaime se acabó.

En el interior del bar-tienda los parroquianos, y tras la barra una mujer de cabello castaño, gafas y facciones muy agradables, algo regordeta. También un hombre muy bueno, su marido Jaime -imagino, que habla con Berg. A Abrente y a Nicola no los veo.

Jaime y Berg tienen una revista entre las manos, el número 10 de la Biblioteca Seminario Diocesano. Berg parece muy concentrado en un gráfico. En él Bóveda figura en el centro pero en el que se observan tres círculos concéntricos. Parece ser que se trata de una concentración de emplazamientos castreños de alta densidad pero en un radio de pocos kilómetros cuadrados. Uno en ese mismo Taboeiro que dejamos atrás.

Después, Jaime nos muestra el epitafio de Apana, filla de Ambolo, una céltica supertamárica. Y, por fin, Berg nos presenta. Y no creo estar más preparado de lo que lo estaba la tarde-noche en que voy a conocer a Julien y voy a entenderme con él pero lo intento. Y le muestro a Jaime el poema con el nombre de su hija y Jaime llora.

A su hija María la atropellaron ese año en la misma ronda de la muralla de Lugo, en la que yo, este mismo amanecer, temí tan irracionalmente por mi propia vida. Ella tenía 22 años y él conducía borracho. Jaime dice que las mágoas son las desgracias, y que el seixo es una piedra pero no cualquier piedra, sino la piedra que se distingue. Luego, él lee ese poema en su gallego sentido porque yo se lo pido, y compruebo que no seré yo sólo quien se emociona sino que Jaime, por supuesto pero que Berg también se emociona. Ahora no creo que deba de explicarle nada, e intuyo que menos hablarle de Bruma. Le digo que esto es algo que algunos conocemos por los foros, y que todos nosotros nos solidarizamos con él, y con su mujer, por su irreparable pérdida. Queriendo sólo hacerle llegar nuestro más sentido pésame por lo sucedido.

Berg me ha dicho al salir que soy un ”mec” muy raro pero que como suelen decir los españoles: soy un tío cojonudo. Hemos comprado, más o menos, lo que creemos que vamos a necesitar para preparar la cena y, tal vez, demasiado vino. Pero como Berg dice: «No seas estrecho. Hay que alegrarse y conmemorar.»

[CUAU]

https://elespiritudelchemin.wordpress.com/2017/08/21/el-ensayo/