Las compañeras de camino

En algún momento de esas horas en vela en que Julien y yo habíamos entablado nuestra estrecha amistad, debía de haber anochecido sin que nos diésemos cuenta y, antes o después, de que yo, sin pensarlo siquiera, me quedase dormido. Porque desde este catre, y bajo la ventana, penetraba la luz resplandeciente de esa enana amarilla que alcanza su más sobrenatural esplendor en las madrugadas de los siempre inquietantes plenilunios. Y mientras las sombras, oscuras todavía, quebraban los postigos.

Cuesta pararse a considerar en ese breve, por suerte, intervalo hipnagógico, que nuestro satélite no emite luz propia y que la rotación sobre su eje, y el periodo de traslación alrededor de la tierra, se confabulan de tal modo que evitan que desde lechos como estos el ser humano pueda conocer su verdadero rostro.

A través de la esquina inferior derecha, asoman las ramas de un árbol apenas sin hojas. Tres aves cruzan en ese segundo esta franja del cielo. Probablemente unos cuervos. El cielo es de un gris plomizo y el alma, ante ello, se angosta. Salto del saco conteniendo un grito. No sé como ese sapo haya podido colarse dentro pero me he llevado un susto viscoso de lo más desagradable. A Julien no le veo por ninguna parte de la sala. Tal vez se encuentre arriba, como en la tarde de ayer. Porque estos albergues antes fueron las viejas escuelas de la década de los cincuenta del siglo pasado. Y todas eran iguales. En la parte de abajo el aula, y en el piso de arriba la vivienda del maestro o la maestra.

La ducha reparadora. El café repugnante como todo en este mugriento edificio. Hay que dejar un donativo de cerca de 33 francos. La caja de caudales es patética. Le han abierto una ranura por la que introducir el dinero y la han atornillado a la encimera. Pongo los cinco euros dentro. Pero decido no inscribirme en el libro de registro. Observo que Julien tampoco lo hizo y que la última persona que finalizó su jornada aquí era escandinava. Y no sé qué más estaba esperando, cuando ellas dos irrumpieron dentro. Fueron -lo reconozco- el imprevisto más bonito que hubiera podido imaginarme. Las dos, lo único que deseaban era averiguar lo mismo que yo; si Abrente se había detenido en este albergue, y si había dejado alguna otra cosa escrita…

Comenzamos a intercambiar impresiones de inmediato. Impresiones y a sonreírnos. Lalamot era francesa, de la Isla pero me pidió que la llamara como en esta fase de su vida prefería que la llamasen: Ne-Je. Simplificando -porque así me lo explicó- eso para ella era importantísimo, ya que lo que estaba tratando de producir era un nuevo «objeto del gozo» desde ese deíctico paradójico, en el orden del «significante».

A mí de «significantes» todavía no se había dado el caso que nadie me hablase pero como casi todo en el Camino… prometía ser interesante. Su compañera de andadura se llamaba Esva. Esva de Julia -me dijo. Bastante más joven que Ne-Je pero a pesar de ello mucho más ácida y mucho más seria. Me contaron en seguida que se habían conocido algunos meses antes, en la ciudad origen. Porque ambas habían experimentado la misma clase de impulso, por asistir a aquel congreso… Habíamos echado a andar juntos. Es decir, a ascender juntos por la carretera. Porque el ascenso es inmediato, ya que con el albergue se inicia la pendiente. Y al comienzo de la subida al pico Buspol todavía vemos algunas vacas con sus terneras. Pero algo más arriba, y al borde de las 8h. sólo tenemos ojos para el contraluz.

[UG]

https://elespiritudelchemin.wordpress.com/2017/08/21/el-ensayo/