Riada de vuelta o Nandara Vacante o Clareo en Ciernes
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Esta mujer más que mágica es Lectora y compañera. Siempre es positiva con respecto a uno. Sus inclinaciones son las de una luchadora pero también las de una conformista. A veces me agarro con ella unos cabreos del quince (cosas nuestras; debe ser que algo me importa) pero es una persona entrañable y solidaria.
Primero enlazo todos los últimos libros que ella ha leído y de los que ha ido dejando fragmentos como miguitas…
La mirada oblicua
Mientras duerme el tiburón.
Mil soles espléndidos
Cometas en el cielo
Astrid y Veronika.
Mapa de los sonidos de Tokio
La ofensa.
Beirut, I love you.
La sociedad literaria y el pastel de piel de patata de Guernsey.
La piedra de la paciencia (Sangue sabur)
Mis amigos, mis amores.
La niña y el cigarrillo.
Donde rompen las olas
Abluciones
Lo que me queda por vivir
El viaje de los sentidos.
La hija de Robert Poste
Dos crímenes
Los Baldrich
Queda la noche
Dublinesca
Volver a verte.
La sal de la vida
El pensamiento negativo.
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Ahora enlazo los apartados que pueden visitarse en su <<Clareo en ciernes>>
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Ahí figuran algunas de sus inquietudes. Y luego por lo siguiente, aquello con lo que se identifica:
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Si quieres un jardín, debes agacharte y tocar la tierra. La jardinería es una práctica, no una idea.
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A mí no me extraña. Es que todo es muy raro, en cuanto te fijas un poco. Lo raro es vivir. Que estemos aquí sentados, que hablemos y se nos oiga, poner una frase detrás de otra sin mirar ningún libro, que no nos duela nada, que lo que bebemos entre por el camino que es y sepa cuándo tiene que torcer, que nos alimente el aire y a otros ya no, que según el antojo de las vísceras nos den ganas de hacer una cosa o la contraria y que de esas ganas dependa a lo mejor el destino, es mucho a la vez, tú, no se abarca, y lo más raro es que lo encontramos normal.
Carmen Martín Gaite
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Sólo las buenas chicas escriben diarios. Las malas no tienen tiempo.
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Etiquetas
Para el tiempo que vamos a estar muertos conviene no precipitarse.
Libros 2010
- 84, Charing Cross Road (Helene Hanff)
- Anécdotas de enfermeras (Elisabeth G. Iborra)
- Bilbao-New York-Bilbao (Kirmen Uribe)
- Confesiones de una vieja dama indigna (Esther Tusquets)
- Contra el viento (Angeles Caso)
- Creía que mi padre era Dios (Paul Auster)
- Dos crímenes (Jorge Ibargüengoitia)
- Dublinesca (Enrique Vila-Matas)
- El día que Nina Simone dejó de cantar (Darina al-Joundi/ Mohamed Kacimi)
- El frío modifica la trayectoria de los peces (Pierre Szalowski)
- El oficinista (Guillermo Saccomanno)
- El Peregrino de Compostela -Diario de un mago- (Paulo Coelho)
- El tiempo entre costuras (María Dueñas)
- El túnel (Ernesto Sábato)
- En Grand Central Station me senté y lloré (Elizabeth Smart)
- En lugar seguro (Wallace Stegner)
- La hija de Robert Poste (Stella Gibbons)
- La imperfección del amor (Milena Agus)
- La librería (Penelope Fitzgerald)
- La maestra de piano (Janice Y.K. Lee)
- La mujer habitada (Gioconda Belli)
- La sal de la vida (Anna Gavalda)
- Lo que me queda por vivir (Elvira Lindo)
- Lo verdadero es un momento de lo falso (Lucía Etxebarria)
- Los Baldrich (Use Lahoz)
- Los ojos amarillos de los cocodrilos (Katherine Pancol)
- Maldito karma (David Safier)
- Mientras tanto, cógeme la mano (Kirmen Uribe)
- Patty Diphusa (Pedro Almodóvar)
- Queda la noche (Soledad Puértolas)
- Volver a verte (Marc Levy)
- Últimas tardes con Teresa (Juan Marsé)
Llega un momento en que dejan de sangrar… dejan de doler… ya no se llora…
Pero siempre quedará una cicatriz, y siempre, siempre… hay un camino por recorrer…
Tienes todo el resto de tu vida para ser feliz, y si no lo consigues, que al menos nadie diga que no lo has intentado.
(El buho rojo)
No hay otra forma de querer que la de ser querido, ni otra forma de olvidar que la que se aloja en el perdón de las cosas, pero debe ser envuelto en el soñar la pena de los lugares del pasado. Querer la pena, desear esa pena, vivirla, enseña a atravesar la soledad, a entrever el agua, el agua del mar que nace en los dos ojos.
(RFT: “Mensajes de Nindiri”)
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No miró hacia atrás. Era como si se hubiera subido en un tren muy largo rumbo a un futuro somnoliento, a través de la insondable noche.
2046 (Wong Kar-wai, 2004)
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Haz lo que nadie podría hacer por tí. No hagas nada más.
(Henry David Thoreau)
Los recuerdos deben hacer el daño justo. Por eso, yo creo que lo mejor no es intentar evitarlos o borrarlos, sino darles el espacio que se merecen: honrarlos y regarlos. Al fin y al cabo, componen las mejores escenas de la película de nuestra vida. Lo que hay que intentar hacer, eso sí, es, al tiempo que desistimos de …destruirlos, tratar de recolocarlos donde hagan menos daño. Es una cuestión de distribución de la carga, como diría una amiga mía muy querida… Es una cuestión de estibaje. El estibaje es el arte de colocar la carga en un barco. Dependiendo de cómo lo hagas, te irás a pique o conseguirás arribar a buen puerto con la carga a salvo y ligera.
(Lola Beccaría en Facebook)
No debería uno contar nada, ni dar datos ni aportar historias ni hacer que la gente recuerde a seres que jamás han existido ni pisado la tierra o cruzado el mundo, o que si pasaron pero estaban ya medio a salvo en el tuerto e inseguro olvido. Contar es casi siempre un regalo, incluso cuando lleva e inyecta veneno el cuento, también es un vínculo y otorgar confianza, y rara es la confianza que antes o después no se traiciona, raro el vínculo que no se enreda o anuda, y así acaba apretando y hay que tirar de navaja o filo para cortarlo.
(Javier Marías: “Tu rostro mañana”)
-Mi vida ahora mismo consiste en fragmentos -dijo-, algunos de una identidad tan cegadora que vuelven borroso lo demás. ¿Qué voy a hacer con esos pedazos relucientes? No hay una pauta; no consigo que encajen. Ni entre sí ni con el todo que debería ser mi vida. Me siento como si mi existencia se extinguiera con un destello y después el universo se volviera incomprensible. Hecho tan sólo de pedazos y partículas que llevo conmigo dondequiera que vaya. Son afilados y hieren todavía al tocarlos. Y muy pesados. Sé que hay más; hay fragmentos menos intensos que necesito para completar el conjunto. Quiero recordarlo todo. Pero quizá necesite más tiempo. Concederme una temporada de reposo. Distanciarme un poco para comprobar si distingo la pauta. Y enfrentarme con la verdad de lo que hay realmente ahí.
( Linda Olsson: “Astrid y Veronika” Pág. 71)
Cuando los occidentales hablan de “los misterios de Oriente” es muy probable que con ello se refieran a una calma algo inquietante que genera la sombra.
( Junichiro Tanizaki: “El elogio de la sombra”)
a las sombras, pensando como siempre
que sólo escribir da la paz, endereza,
y cura lo que una vida ha hecho sórdido.
Bo Bergman, “Sömnlös” ((Insomne) en Áventyret (La aventura), 1969.
Me digo y me repito que no hay cárcel más segura que la que una misma se construye, no hay barrotes más firmes que los emocionales, no hay manera más tonta de perder la libertad que embrollarse en relaciones autodestructivas, y no hay mujer más peligrosa que la que no valora lo que tiene.
(Lucía Etxebarria/ Caddy y noyud. Facebook)
Llueve. Fuera en el alféizar, se forman diminutos charcos de lluvia que después caen, después vuelven a formarse y de nuevo caen como suicidios colectivos. El sonido de las gotas de agua al golpear la ventana es ensordecedor; tanto como los rumores.
(Maya Ghannoum)
Sigan ustedes sabiendo que, mucho más temprano que tarde, de nuevo se abrirán las grandes alamedas por donde pase el hombre libre, para construir una sociedad mejor.
(Salvador Allende)
Lo que embellece al desierto es que en alguna parte esconde un pozo de agua.
(Antoine de Saint-Exupery)
Lo que no se escribe no existe y además no ha sucedido.
( A propósito de tomar datos para estadística)
Quizá algunas mujeres no están hechas para ser domesticadas, quizá algunas mujeres están hechas para correr en libertad, hasta que encuentran a alguien tan salvaje como para correr a su lado.
(Sex and the city)
En la casa de las palabras había una mesa de los colores. En grandes fuentes se ofrecían los colores y cada poeta se servía del color que le hacía falta: amarillo limón o amarillo sol, azul de mar o de humo, rojo lacre, rojo sangre, rojo vino…
( Eduardo Galeano: “La casa de las palabras” en “EL libro de los abrazos”)
¿Qué pasa con las palabras que has utilizado con demasiada frecuencia? ¿Deberán recuperarse de tí?
(Elías Canetti)
pero a mí no me importó
porque yo no lo era.
En seguida se llevaron a unos obreros,
pero a mí no me importó
porque yo tampoco lo era.
Después detuvieron a los sindicalistas,
pero a mí no me importó
porque yo no soy sindicalista.
Luego apresaron a unos curas
pero como yo no soy religioso
tampoco me importó.
Ahora me llevan a mí,
pero ya es tarde.
(Bertold Brecht)
Se llega a un punto en que no hay nada más que la esperanza, y entonces descubrimos que aún lo tenemos todo
(José Saramago)
Las ramas más pequeñas, semejantes a las patas de una golondrina, se adornan con innumerables diamantes deslumbradores, y ya no es posible reconocer la rama original.
Lo que se llama cristalizaciones es la operación mental que extrae de todo lo que la rodea el descubrimiento de que el objeto amado tiene ocultas perfecciones.
(Stendhal: “Teoría de la cristalización”)
“El alfabeto es un nido de pajaros del que proceden bandadas y bandadas de palabras.”
(Ramón Gómez de la Serna: “Greguerías”
En un platillo de la balanza coloco mis odios; en el otro mis amores. Y he llegado a la conclusión de que las cicatrices enseñan; las caricias, también.
(Mario Benedetti)
” El feminismo es una linterna, su luz es la justicia que ilumina las habitaciones oscurecidas por la intolerancia, los prejuicios y los abusos”.
(Núria Varela)
” Un día los hombres descubrirán un alfabeto en los ojos de las calcedonias, en los pardos terciopelos de la falena, y entonces se sabrá con asombro que cada caracol manchado era, desde siempre, un poema”.
(Alejo Carpentier: “Los pasos perdidos”)
Hay personas que transforman el sol en una simple mancha amarilla, pero hay también quienes hacen de una simple mancha amarilla el propio sol…
(Pablo Picasso)
(Fernando Pessoa)
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Sólo las buenas chicas escriben diarios. Las malas no tienen tiempo.
Llega un momento en que dejan de sangrar… dejan de doler… ya no se llora…
Pero siempre quedará una cicatriz, y siempre, siempre… hay un camino por recorrer…
Tienes todo el resto de tu vida para ser feliz, y si no lo consigues, que al menos nadie diga que no lo has intentado.
(El buho rojo)
No hay otra forma de querer que la de ser querido, ni otra forma de olvidar que la que se aloja en el perdón de las cosas, pero debe ser envuelto en el soñar la pena de los lugares del pasado. Querer la pena, desear esa pena, vivirla, enseña a atravesar la soledad, a entrever el agua, el agua del mar que nace en los dos ojos.
(RFT: “Mensajes de Nindiri”)
No miró hacia atrás. Era como si se hubiera subido en un tren muy largo rumbo a un futuro somnoliento, a través de la insondable noche.
2046 (Wong Kar-wai, 2004)
Haz lo que nadie podría hacer por tí. No hagas nada más.
(Henry David Thoreau)
Los recuerdos deben hacer el daño justo. Por eso, yo creo que lo mejor no es intentar evitarlos o borrarlos, sino darles el espacio que se merecen: honrarlos y regarlos. Al fin y al cabo, componen las mejores escenas de la película de nuestra vida. Lo que hay que intentar hacer, eso sí, es, al tiempo que desistimos de …destruirlos, tratar de recolocarlos donde hagan menos daño. Es una cuestión de distribución de la carga, como diría una amiga mía muy querida… Es una cuestión de estibaje. El estibaje es el arte de colocar la carga en un barco. Dependiendo de cómo lo hagas, te irás a pique o conseguirás arribar a buen puerto con la carga a salvo y ligera.
(Lola Beccaría en Facebook)
No debería uno contar nada, ni dar datos ni aportar historias ni hacer que la gente recuerde a seres que jamás han existido ni pisado la tierra o cruzado el mundo, o que si pasaron pero estaban ya medio a salvo en el tuerto e inseguro olvido. Contar es casi siempre un regalo, incluso cuando lleva e inyecta veneno el cuento, también es un vínculo y otorgar confianza, y rara es la confianza que antes o después no se traiciona, raro el vínculo que no se enreda o anuda, y así acaba apretando y hay que tirar de navaja o filo para cortarlo.
(Javier Marías: “Tu rostro mañana”)
-Mi vida ahora mismo consiste en fragmentos -dijo-, algunos de una identidad tan cegadora que vuelven borroso lo demás. ¿Qué voy a hacer con esos pedazos relucientes? No hay una pauta; no consigo que encajen. Ni entre sí ni con el todo que debería ser mi vida. Me siento como si mi existencia se extinguiera con un destello y después el universo se volviera incomprensible. Hecho tan sólo de pedazos y partículas que llevo conmigo dondequiera que vaya. Son afilados y hieren todavía al tocarlos. Y muy pesados. Sé que hay más; hay fragmentos menos intensos que necesito para completar el conjunto. Quiero recordarlo todo. Pero quizá necesite más tiempo. Concederme una temporada de reposo. Distanciarme un poco para comprobar si distingo la pauta. Y enfrentarme con la verdad de lo que hay realmente ahí.
( Linda Olsson: “Astrid y Veronika” Pág. 71)
Cuando los occidentales hablan de “los misterios de Oriente” es muy probable que con ello se refieran a una calma algo inquietante que genera la sombra.
( Junichiro Tanizaki: “El elogio de la sombra”)
a las sombras, pensando como siempre
que sólo escribir da la paz, endereza,
y cura lo que una vida ha hecho sórdido.
Bo Bergman, “Sömnlös” ((Insomne) en Áventyret (La aventura), 1969.
Me digo y me repito que no hay cárcel más segura que la que una misma se construye, no hay barrotes más firmes que los emocionales, no hay manera más tonta de perder la libertad que embrollarse en relaciones autodestructivas, y no hay mujer más peligrosa que la que no valora lo que tiene.
(Lucía Etxebarria/ Caddy y noyud. Facebook)
Llueve. Fuera en el alféizar, se forman diminutos charcos de lluvia que después caen, después vuelven a formarse y de nuevo caen como suicidios colectivos. El sonido de las gotas de agua al golpear la ventana es ensordecedor; tanto como los rumores.
(Maya Ghannoum)
Sigan ustedes sabiendo que, mucho más temprano que tarde, de nuevo se abrirán las grandes alamedas por donde pase el hombre libre, para construir una sociedad mejor.
(Salvador Allende)
Lo que embellece al desierto es que en alguna parte esconde un pozo de agua.
(Antoine de Saint-Exupery)
Lo que no se escribe no existe y además no ha sucedido.
( A propósito de tomar datos para estadística)
Quizá algunas mujeres no están hechas para ser domesticadas, quizá algunas mujeres están hechas para correr en libertad, hasta que encuentran a alguien tan salvaje como para correr a su lado.
(Sex and the city)
Eb la casa de las palabras había una mesa de los colores. En grandes fuentes se ofrecían los colores y cada poeta se servía del color que le hacía falta: amarillo limón o amarillo sol, azul de mar o de humo, rojo lacre, rojo sangre, rojo vino…
( Eduardo Galeano: “La casa de las palabras” en “EL libro de los abrazos”)
¿Qué pasa con las palabras que has utilizado con demasiada frecuencia? ¿Deberán recuperarse de tí?
(Elías Canetti)
pero a mí no me importó
porque yo no lo era.
En seguida se llevaron a unos obreros,
pero a mí no me importó
porque yo tampoco lo era.
Después detuvieron a los sindicalistas,
pero a mí no me importó
porque yo no soy sindicalista.
Luego apresaron a unos curas
pero como yo no soy religioso
tampoco me importó.
Ahora me llevan a mí,
pero ya es tarde.
(Bertold Brecht)
Y cualquier día yo arrastraré mi casa a hombros, mi único hogar, que soy yo.
(Yladah)
Se llega a un punto en que no hay nada más que la esperanza, y entonces descubrimos que aún lo tenemos todo
(José Saramago)
Las ramas más pequeñas, semejantes a las patas de una golondrina, se adornan con innumerables diamantes deslumbradores, y ya no es posible reconocer la rama original.
Lo que se llama cristalizaciones es la operación mental que extrae de todo lo que la rodea el descubrimiento de que el objeto amado tiene ocultas perfecciones.
(Stendhal: “Teoría de la cristalización”)
“El alfabeto es un nido de pajaros del que proceden bandadas y bandadas de palabras.”
(Ramón Gómez de la Serna: “Greguerías”
En un platillo de la balanza coloco mis odios; en el otro mis amores. Y he llegado a la conclusión de que las cicatrices enseñan; las caricias, también.
(Mario Benedetti)
” El feminismo es una linterna, su luz es la justicia que ilumina las habitaciones oscurecidas por la intolerancia, los prejuicios y los abusos”.
(Núria Varela)
” Un día los hombres descubrirán un alfabeto en los ojos de las calcedonias, en los pardos terciopelos de la falena, y entonces se sabrá con asombro que cada caracol manchado era, desde siempre, un poema”.
(Alejo Carpentier: “Los pasos perdidos”)
“No hay barrera, cerradura ni cerrojo que puedas imponer a la libertad de mi mente”
(Virginia Wolf)
“Creo que si miras al cielo, acabarás por tener alas”
(Gustave Flaubert)
Hay personas que transforman el sol en una simple mancha amarilla, pero hay también quienes hacen de una simple mancha amarilla el propio sol…
(Pablo Picasso)
(Fernando Pessoa)
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¿Ha quedado bastante claro?
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Por si me lees querida amiga, me voy a Rabanal del Camino en el creciente de la luna de Noviembre hasta que la Luna llena. Si te animas… es tranquilo. Pilar tiene habitaciones para alquilar. Más o menos está a treinta kilómetros de Astorga y si no conoces el Palacio de Gaudí, te encantará. Eso te lo aseguro. Hay una exposición de artistas contemporáneos en el último piso. Todos castellano leoneses.
http://elespiritudelchemin.wordpress.com/2009/12/25/palestina-la-tierra-que-le-duele-a-ella-saramago/
Hola, María.
Gracias por estar ahí, por sentir que estás ahí. Me emocionan los trabajones virtuales y no virtuales que te pegas, eres un ejemplo al menos para mí de dedicación y entusiasmo.
Te cuento: llevo un turno nuevo en el trabajo, apenas hago noches con la consiguiente disminución de días libres. Me digo a mí misma que he invertido en salud, también es cierto que en noviembre dispongo de 6 días seguidos libres, en los cuales viajaré con E. a una escapada por el norte de Europa, el destino aún no decidido está entre Copenhague, Estocolmo u Oslo.
La zona que refieres la conozco de pasada, estuve allí hará 20 años. Es muy bonita, los paisajes muy tranquilos y la gastronomía deliciosa. Ese es el recuerdo que guardo.
Gracias por la invitación, María. Hay un encuentro pendiente que más temprano que tarde, se producirá.
Gracias de nuevo, eres un sol de verdad. Cuando pienso en tí, la palabra que surge ipsofacto es gracias.
Salud. :) :) :)
Preciosa, disfruta mucho :-)))
Ya brindaremos por la salud ;)
Tengo que rehacer tu entrada Nandara. Nunca me había sucedido que se me borraran las imágenes pero sé donde estuvo el fallo. Lo haré.
Hecho Nandara. Si te quiero tener aquí, así, tiene que ser con la condición de soportar por mi misma todas las imágenes que tú has cargado. Menuda factura :-)
JOSÉ LUIS SAMPEDRO SE SUMA AL #15M DE DEMOCRACIA REAL YA
http://isabelnunez-zbelnu.blogspot.com/
Isabel Núñez – CRUCIGRAMA
Bélgica de Chantal Maillard